Des saints et des anges ! Et...

Le plus beau papillon n’est qu’une chenille habillée.

Le travail mène à la richesse. Pauvres poètes, travaillons ! La chenille en peinant sans cesse Devient le riche papillon.

L’amour est pour rien, ou pour peu de chose dans toutes ses liaisons. Comme le papillon, il ne s’arrête à chaque fleur que pour un instant : un amusement passager est tout son objet.

Pourquoi la beauté du diable paraît-elle plus aguichante que la sagesse des anges ? Je n’ai pas encore vu une représentation d’ange qui laisse supposer que l’intelligence de ces envoyés de Dieu dépasse le coefficient intellectuel moyen d’un élève de Sixième.

Je veux bien croire que nous avons tous un ange gardien, si vous m’accordez que chacun de nous possède aussi son démon familier.

Qu’est-ce qui distingue les anges de nous ? Leur très grand naturel. - Comment s’appelle le chien qui mord son maître ? La gloire. - Qui rit après sa mort ? La pluie dans le feuillage.

Seuls, les puissants et les grands brigands confondent la vie et le monde. Ils sont fous; ils croient que pour atteindre le paradis il suffit de poser son cul sur la tête des pauvres et de les cravacher pour les pousser au ciel.

Il est des êtres qui ont le privilége d’étre parmi les hommes comme des astres bienfaisants dont la lumière éclaire les esprits, dont les rayons échauffent les coeurs.

La beauté a puissance de résurrection. Il suffit de voir et d’entendre. C’est par distraction que nous n’entrons pas au paradis de notre vivant, uniquement par distraction.

La vie creuse devant nous le gouffre de toutes les caresses qui ont manqué. Qu’avons-nous à faire auprès de nous de cet ange qui n’a pas su se montrer ?

Non, non : la constance n’est bonne que pour des ridicules; toutes les belles ont droit de nous charmer, et l’avantage d’être rencontrée la première ne doit point dérober aux autres les justes prétentions qu’elles ont toutes sur nos coeurs.

Pourquoi donc n’est-il pas possible qu’après la mort nous gardions l’apparence parfaite des vivants, si les vivants peuvent dans le sommeil se faire semblables aux lugubres morts ?

C’est une légende, cette histoire de mouette ? - La légende d’Hélène. Elle dit que chaque être humain est rattaché à un oiseau pendant son passage sur terre. Qu’il nous protège.

Dans le monde il n’est rien de beau que l’équité : Sans elle la valeur, la force, la bonté, et toutes les vertus dont s’éblouit la terre, ne sont que faux brillants, et que morceaux de verre.

Les âmes délicates, dont la force s’exerce dans une sphère élevée, manquent de cet esprit d’intrigues, fertile en ressources, en combinaisons; leur génie, à elles, c’est le hasard; elles ne cherchent pas, elles rencontrent.