C’est en poésie seulement que le monde entier comprend un amoureux. Dans la vie réelle, on le déclare enroué, et on lui donne une bonne cuillerée de ce mélange nauséabond appelé le bon sens.
Source : La Renarde (1917)
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L’ingéniosité en amour, c’est comme la poésie en littérature. On peut s’en passer, mais c’est dommage.
Il y a pour les amoureux un plaisir infini à trouver dans un paysage la poésie qu’ils ont dans l’âme.
Ce vice littéraire qui consiste à se forcer à aimer ce qu’on se croit obligé d’admirer.
L’Amour, la Poésie, c’est par ce seul ressort que la pensée humaine parviendra à reprendre le large.
Le propre de l’amour est de voir les personnes et les choses autrement qu’elles ne sont en réalité. C’est un désir qui ne s’assouvit jamais, bien qu’il n’est pas toujours une chose sensuelle ; il est la folie ou la poésie de l’amitié.
Manier les mots, les soupeser, en explorer le sens, est une manière de faire l’amour, surtout lorsque ce qu’on écrit est inspiré par quelqu’un, ou promis à quelqu’un.
Il semble parfois au sujet amoureux qu’il est possédé par un démon de langage qui le pousse à se blesser lui-même et à s’expulser – selon un mot de Goethe – du paradis que, dans d’autres moments, la relation amoureuse constitue pour lui.
Le véritable amour, dès que le cœur soupire, instruit en un moment de tout ce qu’on doit dire.
Peinture et poésie se font comme on fait l’amour : un échange de sang, une étreinte totale, sans aucune prudence, sans nulle protection. Le grand #saut à chaque fois.
Le don de révéler par la parole ce qu’on ressent au fond du cœur est très rare ; il y a pourtant de la poésie dans tous les êtres capables d’affections vives et profondes ; l’expression manque à ceux qui ne sont pas exercés à la trouver.
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