Plus que la faim, la soif, le chômage, la souffrance d’amour, le désespoir de la défaite, le pire de tout, c’est de sentir que personne, mais absolument personne en ce monde, ne s’intéresse à nous.
Écrivain Image : Lula Oficial, CC BY-SA 2.0, Wikimedia Commons Partager sur
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Comme le fleuve qui coule : récits 1998-2005
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Il y a une jouissance à savoir qu’on est pauvre, qu’on est seul et que personne ne songe à nous. Cela simplifie la vie.
La pauvreté n’a pas de quoi nourrir l’amour.
La plus grande souffrance est de se sentir solitaire, sans amour, abandonné de tous.
Ce qui est pire que la tristesse : la découverte que rien ni personne ne pourra jamais remplir le vide qui est en nous.
Il y a besoin de si peu, pour écrire. Il n’y a besoin que d’une vie pauvre, si pauvre que personne n’en veut et qu’elle trouve asile en dieu, ou dans les choses. Une abondance de rien.
L’absence de faim est un drame sur lequel nul ne s’est penché.
Science, esprit, beauté, fortune, tout, ici-bas, est impuissant à donner le bonheur, sans l’amour.
Ce qui vient au monde pour ne rien troubler ne mérite ni égards ni patience.
Tout le monde se plaint d’un manque d’argent, mais personne d’un manque d’intelligence.
Celui qui ressent sa propre vie et celle des autres comme dénuées de sens est fondamentalement malheureux, puisqu’il n’a aucune raison de vivre.
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