Elle pleuvait, sa vie, devant ses yeux,...

La vie donne rarement ce qu’on attendait d’elle.

En fait, c’était simple d’être aux commandes de sa vie.

Elle aura bientôt enterré toute sa vie dans ses trous de mémoire.

Elle repose avec un doux sourire sur les lèvres, et ses dernières pensées ont été un retour vers les jours heureux de jadis. Sa vie a pris fin dans un rêve paisible puisse son réveil dans l’autre monde être aussi agréable !

Et ses yeux n’ont pas vu, présage de son sort, - Auprès d’elle, effeuillant sur l’eau sombre des roses, - Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.

L’automne et sa pluie ventent au-dessus des terres obscures; grandes et sans issue les solitudes de la mort s’enlacent.

Le baiser frappe comme la foudre, l’amour passe comme un orage, puis la vie, de nouveau, se calme comme le ciel, et recommence ainsi qu’avant. Se souvient-on d’un nuage ?

Le silence est comme un chiffon humide : il ôte la poussière sans qu’il la fasse voler.

Son Dieu à elle se cachait dans les arbres, dans les herbes, dans le soleil et dans la pluie.

La femme que j’aime, la pluie ne tombe pas sur elle.

Je m’élance sous la pluie, pieds nus. J’ai besoin de son amour. De son honnêteté. Sa veste n’était qu’une protection superficielle. Elle est complètement trempée de toute façon.

L’amour, croyait-elle, devait arriver tout à coup, avec de grands éclats et des fulgurations, ouragan des cieux qui tombe sur la vie, la bouleverse, arrache les volontés comme des feuilles et emporte à l’abîme le coeur entier.

La femme a plus de sagesse qu’une oie; quand il pleut, elle se met au sec sous un toit.

La mort est derrière la pluie. Derrière la pluie, plus jamais de pluie. Après l’enfer, la vie.

Ce qu’elle aurait aimé, dans cette solitude qui en augurait une autre, c’est d’entendre la mer. Entendre la mer sans la voir et lui accorder le pouvoir de porter en elle le souffle de tous ceux qu’elle aimait sans le leur dire jamais.