Mon corps n’en fait qu’à sa tête.

J’écoute mon corps, il me parle sans répit.

Ce corps m’enveloppe mais ne me contient pas.

Je dois sentir que je contrôle mon corps.

Je suis fier de mon corps, je ne veux pas l’avachir. Je fais la sieste debout.

Je pense trop. Être dans mon corps est beaucoup plus satisfaisant que d’être dans ma tête.

Je vois mon corps comme un instrument, plutôt qu’un ornement.

Tout est affaire de décor Changer de lit changer de corps A quoi bon puisque c’est encore Moi qui moi-même me trahis Moi qui me traîne et m’éparpille Et mon ombre se déshabille Dans les bras semblables des filles Où j’ai cru trouver un pays.

Le corps, ça vit tout seul, une fois que ça a commencé. Mais la pensée, c’est moi qui la continue, qui la déroule. J’existe. Je pense que j’existe. Oh ! Le long serpentin, ce sentiment d’exister - et je le déroule, tout doucement.

Pluie sur ton corps Brûla mon coeur.

C’est à cause de cette insatisfaction de la tête que le corps tombe malade.

L’habit pare le corps et la pudeur le visage.

Si le corps est droit qu’importe que l’ombre soit tordue.

Tout corps traîne son ombre et tout esprit son doute.

Si l’on rêve intensément à une chose, on finit toujours par la voir prendre corps.

Avec un peu d’ amour, s’assaisonnent tous les corps.