Le matin, c’est la jeunesse, rien qu’à...

Tout cela, c’était notre jeunesse, le matin profond que nous ne retrouverons jamais plus.

C’est la fièvre de la jeunesse qui maintient le reste du monde à la température normale.

Plus de printemps, plus de jeunesse. Ou du moins tous deux aigres, durs, âpres, sans bonté, sans douceur.

La jeunesse grandit dans un domaine qui n’est qu’à elle, où ni l’ardeur du ciel, ni la pluie, ni les vents ne viennent l’émouvoir.

L’enfance est le sommeil de la raison.

Je me demande si la jeunesse moderne qu’on bouscule et qu’on décourage en lui répétant qu’il n’y aura pas de lendemain connaît encore cet acharnement à lire que nous eûmes, à aimer tomber malade pour lire.

La jeunesse, c’est quand on ne sait pas ce qui va arriver.

Une folie a cueilli la beauté de l’enfance, la joie de la jeunesse.

Le vrai problème, c’est la nuit. Elle passe jamais et tu chopes de mauvaises pensées, ça arrive à tout le monde. L’air devient lourd de désespoir. Tu respires même celui des autres.

Pluie des matins d’été, inoubliable Clapotement comme d’un premier froid Sur la vitre du rêve (...).

Penser le matin. Agir le midi. Manger l’après-midi. Et la nuit, dormir.

Braise de nuit devient cendre du matin.

Cette minute entre l’enfance et la jeunesse est la pire.

Les habitudes de jeunesse sont celles qu’on perd le plus difficilement.

Mais il est triste de se dire Qu’on a gaspillé sa jeunesse, qu’on l’a trahie à chaque instant Et qu’elle nous l’a bien rendu, que les meilleurs de nos désirs, que les plus pures rêveries Sont allés à la pourriture Comme les feuilles de l’automne.