C’est la métamorphose. Un matin on se...

Chaque réveil était insupportable, juste après la première minute d’inconscience. Puis, c’était devenu rituel, elle se faisait la réflexion. Tiens, je vais bien ce matin et aussitôt ça lui revenait, pourquoi elle irait mal.

Il suffit d’un moment de silence pour que le premier visage venu assure que la vie n’est pas une illusion, qu’il y a une vérité de la vie.

Juste semer quelques graines, et les abandonner au temps. Surtout ne rien précipiter. Se contenter du moindre signe. Devenir allié du silence, ami des jours perdus.

Pas un seul jour, pas un instant, je n’ai oser lui parler. L’un et l’autre nous restions emmurés dans notre silence.

Mais les instants passaient, et, à chaque seconde écoulée, le silence semblait entre eux se figer davantage.

Le silence, ce couloir à secrets où les pensées se nouent et se dénouent comme des fumées.

Quand deux personnes se taisent, ce silence est parfois bien plus éloquent que si elles parlaient.

La même démarche me fait chercher le bruit caché dans le silence, le mouvement dans l’immobilité, la vie dans l’inanimé, l’infini dans le fini, des formes dans le vide, et moi-même dans l’anonymat.

La seule conscience que nous pouvons avoir du temps qui passe réside dans ce réveil douloureux qui nous fait découvrir un jour un étranger devant le miroir.

Perdre conscience de ce qu’on est, de ce que l’on devient, c’est en quelque sorte renaître...

Est-ce que le silence, c’est comme l’obscurité ? Un trop bon climat pour les champignons et les mauvaises pensées ?

A quoi reconnaît-on les gens fatigués. A ce qu’ils font des choses sans arrêt. A ce qu’ils rendent impossible l’entrée en eux d’un repos, d’un silence, d’un amour.

Au fond, c’est ça la solitude : s’envelopper dans le cocon de son âme, se faire chrysalide et attendre la métamorphose, car elle arrive toujours.

Un type qui veut observer une minute de silence, il est obligé de le dire avant, sinon on croit qu’il se tait...