Le luth lascif s’accouple aux féroces cymbales.

Sur le Racine mort le Campistron pullule.

Les filles dans leur coeur aiment cet Amadis.

Les preux, sourds au vent qui murmure, dorment couchés dans leur armure, comme la veille d’un combat.

Camillus feit ceste priere en attouchant l’image.

Dites, c’est de la cellulite que j’aperçois au-dessus des mollets ? On va la faire inscrire dans un fitness. C’est petits travers se gomment sans problème.

Cheval : le seul animal dans lequel on puisse planter des clous.

Je commence à comprendre le style de jeu de Benzema.

Les épaules aiment le dos à la folie, le dos ne le sait pas.

Moi qui viens de la douleur de vivre, je veux la vibration du gai.

Quelques esprits sont étonnants pour garder ainsi leur simplicité primitive, de même qu’un cyprin doré d’âge patriarcal garde apparemment jusqu’à sa mort son illusion de jeunesse qui lui fait croire pouvoir nager en ligne droite au delà du bocal qui le renferme.

Le lépreux trébucha, tomba par terre et dit : la vie continue.

Il reste ce qui reste d’une danse de mouches dans un rayon de soleil.

Tout corps traîne son ombre et tout esprit son doute.

Les mentonnais, pour un petit gris, combien de chemin ils font ?

La force de la chaîne est dans le maillon.