Lorsque Théodore parlait, le silence se taisait et quelque chose en moi, quelque chose que je n’avais jamais soupçonné, se mettait à battre, à vivre.
Source : Théodore, le passager du rêve (2013)
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Pas un seul jour, pas un instant, je n’ai su oser lui parler. L’un et l’autre nous restons emmurés dans notre silence.
Je déguste la solitude, laisse une minute de silence fondre sur ma langue, seul le rayon de soleil poussiéreux vient me déranger.
Le silence éternel de ces espaces infinis m’effraie.
Il est un silence plus calomnieux que le discours et j’ai mieux aimé quelquefois parler mal à propos que de me taire.
Le silence était si absolu que je me croyais sourd.
Lorsque je trouve dans mon silence une parole, elle est creusée dans ma vie comme un abîme.
Sous sa chevelure épaisse et emmêlée, son visage semblait toujours tombé du nid. Je cherchais quelque chose à dire, puisqu’il faut toujours recourir aux mots pour empêcher le silence de parler trop fort.
« Quand je me rase, me disait un demi-fou, qui sinon Dieu, m’empêche de me couper la gorge ? »
La foi ne serait, en somme, qu’un artifice de l’instinct de conservation.
Le silence est d’or, et dort, alors je me tais.
L’esprit du doute, suspendu sur ma tête, venait de me verser dans les veines une goutte de poison ; la vapeur m’en montait au cerveau, et je chancelais à demi dans un commencement d’ivresse malfaisante.
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