On dit que briser un miroir ça fait sept ans de malheur. Dans le cas de quelqu’un de franchement laid, ça peut faire sept ans de bonheur.
ScénaristeSource : Le tour du chat en 365 jours (2006)
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Une rupture, c’est comme un miroir brisé. Il est préférable de le laissé brisé, que de se faire du mal à essayé de le réparer.
La vérité n’est qu’un miroir brisé qui éclate tôt ou tard. Nos reflets ne sont guère que des conséquences.
À quel moment les membres de votre famille deviennent-ils un miroir douloureux à regarder ?
Ce dont il avait tâché de se préserver, avec une certaine réussite, pendant plus d’un an, l’avait enfin contaminé : l’angoisse du miroir où l’on ne voit que soi.
Quarante-quatre ans, c’est l’âge où l’on commence à ne plus pouvoir espérer vivre le double.
La quarantaine ou l’âge du renoncement ? Et si, une fois atteint l’autre côté du miroir, c’était un âge plus heureux à vivre que celui des possibles, au moins, parce que l’espace des choix s’est réduit et qu’il ne reste donc qu’à profiter de la vie ?
Vous réfléchissez ? Moi aussi, des fois. Mais dans un miroir.
Afin que la passion ne nuise point, faisons comme s’il n’y avait que huit jours de vie.
Trois secondes de bonheur peuvent justifier soixante ans d’emmerdements.
Avec ses ténébreux orages, ses vertiges suicidaires, ses dévorations d’absolu, la jeunesse est l’âge le moins fait pour le bonheur.
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