Le cancer dont l’homme, ce grand scientifique, cherche en vain à percer les secrets alors que, dieu merci, il a triomphalement percé ceux de la machine à sécher le linge et ceux de l’action du vent sur les cerfs-volants.
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Le cancer vient de la folie réprimée.
L’homme, on a dit qu’il était fait de cellules et de sang. Mais en réalité il est comme un feuillage. […] il faut que le vent passe pour que ça chante.
Qui entreprendrait d’examiner sa vie au microscope ? Qui en aurait le courage ? Personne ne peut supporter d’aller au fond de soi sans s’apitoyer ou être complaisant envers soi…
Tout l’effort de la science n’avait été qu’une longue poursuite de l’insaisissable prima materia et de la clé de ses manifestations multiples.
Un véritable savant, qui travaille dans son laboratoire, n’écrit point Science avec un grand S.
Le comble de l’avare ?
Offrir son corps à la science pour éviter les frais d’enterrement.
Que Dieu épargne aux hommes le soin de servir la science ! Car alors tout est à craindre, chacun s’en mêle, chacun veut montrer qu’il est, lui aussi, intelligent !
Pierre Desproges est mort d’un cancer. Étonnant, non ?
La science du médecin est de découvrir chez un patient un mal dont les deux puissent vivre.
Des photos montrent des hommes mutilés, des dos brûlés, des corps couverts de ces affreuses tumeurs cutanées qu’on appelle des chéloïdes.
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