Elle avait la teste pesante, et le...

Puis je l’ai regardée encore et j’ai vu au sens de voir que c’était une femme de mon âge. Ça me changeait. Elle portait une fatigue intéressante sur le visage. J’aime bien la fatigue chez les femmes. Je l’ai trouvée intéressante et grave.

M. Panneton de la Barge avait des yeux à fleur de tête et une âme à fleur de peau. Et comme sa peau était luisante, on lui voyait une âme grasse.

Monter, grimper... Mais se hisser ? Oh ! Combien c’est difficile. Le coup de reins lumineux, la rasante force qui jaillit de son terrier et, malgré la pesanteur, délivre l’allégresse.

Véronique, irréparablement enlaidie, deviendrait cette amie très douce, cette compagne bienfaisante des heures de lassitude intellectuelle et de tristesse, cette quasi-soeur qu’on avait rêvée et que la jolie femme ne pouvait être.

Elle suivait avec angoisse la progression de la Sœur, entendait gronder dans son cœur le bruit de plus en plus proche des monnaies, baissait la tête avec humilité quand la main tendue exhaussant la bourse de velours passait à hauteur de son rang.

Un mètre quatre-vingt, un visage d’ange, des côtes saillantes ? Si elle n’était pas mannequin, elle revenait d’un séjour sportif au Darfour.

Une étroite robe, ou, pour mieux dire, un fourreau de gaze transparente, moulait exactement les contours juvéniles de son corps élégant et frêle.

Dans un monde décoloré elle est en rouge. Elle crie au milieu des muets. Elle danse parmi les gisants.

Elle pleuvait, sa vie, devant ses yeux, spectacle tranquille.

Oui elle était jolie et elle avait la tête aussi bien vissée sur les épaules que n’importe quel gars. A part l’habitude, commune à toute les femelles, de vouloir régenter tout son monde, cette tête de pioche n’avait aucun défaut.

J’atteignis le fond, transporté de joie. Des sars, ronds et plats comme des soucoupes, nageaient une ronde autour d’un rocher. Regardant au dessus de moi, je vis la surface qui brillait comme un mauvais miroir, avec dans son centre la silhouette nette de Simone réduite à la taille d’une poupée.

Oeil humide, bras morts, tout respirait en elle Les langueurs de l’amour, et la rendait plus belle.

Le vent change chaque jour, la femme chaque seconde.

Une femme aux colliers tatoués sur la poitrine vint souffler dans une corne, appel lancinant, rauque, sensuel.

Quand la force triomphe d’une belle, c’est qu’elle l’a bien voulu.