La vie n’a aucun but. Rien n’est durable. Même les œuvres du grand Shakespeare disparaîtront quand l’univers se désintégrera.
ÉcrivainLa vie n’a aucun but. Rien n’est durable. Même les œuvres du grand Shakespeare disparaîtront quand l’univers se désintégrera.
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Destins tordus
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Si l’on devait vivre éternellement, tout deviendrait monotone. C’est l’idée de la mort qui nous talonne. C’est la hantise et le désir de l’homme de laisser une trace indélébile de son éphémère passage sur cette terre qui donnent naissance à l’art.
La vie elle même n’est plus qu’un perpétuel délire.
En apparence, la vie n’a aucun sens, et pourtant, il est impossible qu’il n’y en ait pas un.
Le seul moyen de ne détruire aucune parcelle de vie serait de ne pas exister, ce qui est tout de même gênant pour qui veut profiter de la vie.
Ce qui vient après la mort est futile.
Rien dans cette vie n’est vain. Rien dans cette vie ne dépend de nous. Cette vie nous est donnée, et avec elle nous est donnée bien plus que ce qui nous sera repris le jour de notre mort.
Une vie sans examen ne vaut pas la peine d’être vécue.
La littérature est la preuve que la vie ne suffit pas.
L’infini n’existe pas. L’univers est fini quoique illimité. Il n’y a pas de place pour Dieu.
La mort n’éteint pas la musique, n’éteint pas les roses, n’éteint pas les livres, n’éteint rien.

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