Du temps du muet... Il y avait...

À ses débuts, la musique était simplement de la musique de chambre, destinée à être écoutée dans un petit espace par un petit public.

Les gens qui parlent bien mais ne font rien sont comme des instruments de musique; le son est tout ce qu’ils ont à offrir.

Je crois que j’aime de plus en plus le silence et de moins en moins la musique. Le silence a sa musique propre : les aboiements de chien, les voitures qui passent, les cliquetis d’objets, les frottements de tissus.

Et chaque silence est une musique à l’état de gestation.

Il m’a toujours semblé que la musique ne devrait être que le trop-plein d’un grand silence.

La musique sert peut-être en ce qu’elle fait estimer le silence à son prix.

L’homme qui n’a pas de musique en lui-même, ni n’est pas ému par la concorde des sons doux, est digne des trahisons, des stratagèmes et des dépouilles.

L’homme et la femme ne sont pas faits pour s’entendre. Seule la musique est faite pour s’entendre.

Ce n’est pas parce qu’il y a eu la grande tragédie du Bataclan, que la musique s’est arrêtée. On continue la musique et on continuera le dessin.

La musique est comme un rêve que je ne peux plus entendre.

La musique est le véritable souffle de la vie. On mange pour ne pas mourir de faim. On chante pour s’entendre vivre.

Le rock, le jazz, ce n’est rien d’autre qu’une traduction des sons hideux et irrationnels de l’environnement industriel en langage musical.

Il y a chez chacun de nous, surtout dans la jeunesse, quelque chose qui chante. La plupart des hommes ne se rendent pas compte de cette musique vague et fugitive; le poète seul arrête au passage les divins accents.

On finit par s’en remettre à l’inspiration musicale pure, et à défaut, la musique ne mènera à rien de bon, ou elle aliénera tous les fans, sauf les plus purs.