Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d’ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l’oubli.
Poète, 1564-1616 Image : Attributed to John Taylor, Domaine public, Wikimedia Commons Source : Troïlus et Cressida (1602), III, 3, Ulysses
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Le Temps, cette image mobile
De l’immobile éternité.
Horloge ! Dieu sinistre, effrayant, impassible, dont le doigt nous menace et nous dit : « Souviens-toi » !
Plaisir léger, volage, fugitif qu’accompagnent mille tourments, à travers l’éclat trompeur dont tu nous éblouis, tu caches des maux cruels, et ta riche et brillante parure couvre des monstres hideux.
Quelle était la nature de cet invisible héritage lestant nos aubes avant de se dissoudre dans le rythme forcené des journées, toujours susceptible de resurgir au petit malheur la chance ?
Le cocher contempla les pièces d’argent qui, paraissant toutes menues sur sa grosse paume crasseuse, symbolisaient les résultats insignifiants qui récompensent le courage et les labeurs ambitieux d’une humanité dont les jours sont courts sur notre terre de malheur.
Un renard vit un jour un masque de tragédie : « Quelle beauté imposante, dit-il, mais de cervelle point. ».
C’était fou, le pouvoir d’une légende, quand on se donnait la peine d’y croire.
Ah ! Le temps, ce fugueur indolent qui nous suit à la trace comme un chien errant et qui, lorsqu’on croit l’avoir apprivoisé, nous fausse compagnie en nous dépossédant de nos marques.
Le destin ! Ha ! Ha ! Ha ! Comme ci les mortels pouvaient avoir un destin.
La main qui fait osciller le berceau gouverne le monde.
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