Je ne sais pourquoi je trouve du charme à regarder un champ inculte. Cela représente le possible.
Écrivain, 1802-1885 Image : Étienne Carjat, Domaine public, Wikimedia Commons Attribution non vérifiée, l’œuvre d’origine n’a pas été retrouvée. Vous connaissez la source ?Comment nous vérifions
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Ce qui me surprend toujours, c’est qu’on puisse croire avoir épuisé un paysage, compris un être, achevé une recherche quelle qu’elle soit.
Ce n’est pas que fût moins passionné qu’alors mon désir de pouvoir contempler de près les parcelles précieuses de réalité qu’entrevoyait mon imagination.
Il y a là un manque de curiosité… comme une atrophie. Dans le vide qui s’est creusé en lui (…) Une atrophie. Oui, un manque de souplesse, une sorte de rigidité.
Il n’y a rien de mal à aimer la Beauté. Mais la Beauté – à moins d’être alliée à quelque chose de plus profond – est toujours superficielle.
Mon naturel me contraint de chercher et aimer les choses bien ordonnées, fuyant la confusion, qui m’est aussi contraire et ennemie, comme est la lumière des obscures ténèbres.
Aimer, c’est voir l’invisible à travers le visible.
Quand vous passez l’essentiel de la journée à divaguer dans un monde imaginaire, il n’est parfois pas évident de faire le chemin dans l’autre sens. Et vous êtes saisi de vertige lorsque les frontières s’estompent.
Je concentrais toutes mes forces, observant cette ombre qu’est la réalité ambiante ; ombre de quelque édifice ou de quelque mur qu’il ne nous est pas loisible de contempler.
Il serait difficile de citer un type de paysage où le ciel ne serait pas la note dominante, la mesure de l’espace et le véhicule principal du sentiment.
Après tout, c’est peut-être cela la sagesse : l’impossibilité d’imaginer.
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