Le passé, c’est sournois. Ça attend la...

La peur - c’est un roulement de tombereau, la nuit, dans un bois où ne passe aucune route.

La nuit est toujours plus sombre avant l’aube et la vie est la même, les temps difficiles passeront, tout ira mieux et le soleil brillera plus que jamais.

La fin de la nuit est une heure tragique pour beaucoup d’hommes. C’est pourtant l’heure où les événements sont les plus raréfiés. Mais le tragique dont il s’agit n’est pas extérieur. C’est au dedans que le drame a lieu.

Même quand on ne fait qu’y vivre, il n’arrive jamais rien d’autre avec la nuit que ce qui meurt en soi.

Rendre coup pour coup, c’est propager la violence, rendre plus sombre encore une nuit déjà sans étoiles.

S’instruire nuit gravement à la connerie.

La nuit est notre vérité, elle nous intime à rejoindre un lieu plus ancien qu’on appelle parfois l’âme, et dont la langue nous est indéchiffrable.

Le premier regard est le moment fugitif qui abolit devant l’âme des chroniques du temps, qui révèle à l’oeil les actions de la nuit et le travail de la conscience.

Il fait si noir dans le noir il fait si chien dans la nuit, ça vous colle aux dents, la suie, ça désespère l’espoir.

Pendant le jour, il n’y a rien de plus facile que de poser au type qui s’en fout, mais la nuit, c’est une autre affaire.

La nuit est la preuve que le jour ne suffit pas.

La nuit est un masque. La nuit efface les formes. La nuit supprime les témoins. La nuit rend fou aussi. Ce n’est plus la réalité. C’est une autre vie, sans visage, sans angle, sans matière. La nuit est une noyade.

Dans la nuit épaisse qui nous entoure, est-il une lueur que nous puissions repousser ?

Les heures de la nuit sont lentes et funèbres. L’angoisse comme un drap mouillé colle à ma chair; Et ma pensée, ainsi qu’un vaisseau sous l’éclair, roule, désemparée, au large des ténèbres.

Ne disons point au jour les secrets de la nuit.