Notre vie est un voyage dans l’hiver et dans la nuit nous cherchons notre passage dans le ciel ou rien ne luit.
Écrivain, 1894-1961Source : Voyage au bout de la nuit (1932)
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Le temps, ainsi, nous donne l’image de ce que nous sommes en droit d’espérer, et nous aide à éprouver, en ces jours pluvieux, notre froid sentiment de l’hiver : comme si le soleil et la pluie ne faisaient pas partie de ce monde naturel, que nous regardons comme s’il était un miroir de l’âme.
Dans la nuit épaisse qui nous entoure, est-il une lueur que nous puissions repousser ?
Nul ne peut atteindre l’aube sans passer par le chemin de la nuit.
Notre vie est comme une journée d’hiver ; nous naissons entre minuit et une heure du matin le jour ne point pas avant huit heures, et il n’est pas encore quatre heures de l’après-midi qu’il fait nuit de nouveau ; à minuit vient la mort.
La neige, ce n’est rien, du néant que nous passons notre vie à déplacer entre deux courts étés.
Il faut imaginer un sale temps par une nuit polaire. C’est à ça qu’elles ressemblent nos belles journées.
À cela près de la clarté, nous jouons dans l’éternité le rôle des météores dans la nuit.
La vie c’est ça, un bout de lumière qui finit dans la nuit.
La neige dehors est très blanche ; et il règne ce silence étouffé de la neige, ce silence qui attend une révélation dont on sait seulement que la venue fait battre le cœur plus allègrement.
C’est un soir tendre comme un visage de femme. Un soir étrange, éclos sur l’hiver âpre et dur, dont la suavité, flottante au clair-obscur, tombe en charpie exquise aux blessures de l’âme.
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