Notre destin n’est vraiment qu’un assemblage d’images folles auquel nous sommes parfois forcés, aussi fous qu’elles, de donner corps.
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Je crois qu’il faut presque toujours un coup de folie pour bâtir un destin.
Nous tissons notre destin, nous le tirons de nous comme l’araignée sa toile.
Rêvons de l’éphémère et laissons-nous errer dans la belle folie des choses.
La principale cruauté du destin est de transformer les hommes en carcasses obsolètes.
C’est l’ensemble de la vie individuelle que l’on devrait nommer destin et non pas ce futur tangible qui, d’une heure sur l’autre, remet tout en question, fait de nous une épave ou un héros.
L’ironie du sort, c’est la face cachée de notre destin.
Le déni de l’anatomie et du corps comme destin ne date pas d’hier. Il fut bien plus virulent dans toutes les sociétés antérieures à la nôtre. Ritualiser, cérémonialiser, affubler, masquer, mutiler, dessiner, torturer – pour séduire : séduire les dieux, séduire les esprits, séduire les morts. Le corps est le premier grand support de cette gigantesque entreprise de séduction.
Ce que nous évitons de reconnaître en nous-mêmes, nous le rencontrons plus tard sous la forme du destin.
Nous avons beau tailler de notre mieux le bloc mystérieux dont notre vie est faite, la veine noire de la destinée y reparaît toujours.
Nous grouillons comme des vers sur un fonds effroyable d’égoïsme, alors que nous avons en nous la promesse d’hériter dès l’oubli de nous-mêmes, la conscience divine.
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