Ce qui me manque, vous voyez, c’est...

Le manque de définition est plutôt une perfection qu’un défaut, parce qu’il ne vient pas de leur obscurité, mais au contraire de leur extrême évidence.

Il y a là un manque de curiosité... Comme une atrophie... Dans le vide qui s’est creusé en lui... Une atrophie... Oui, un manque de souplesse, une sorte de rigidité.

Aucune chose n’est, où manque le mot.

Croire ou ne pas croire, cela n’a aucune importance. Ce qui est intéressant, c’est de se poser de plus en plus de questions.

Si le problème a une solution, il ne sert à rien de s’inquiéter. Mais s’il n’en a pas, alors s’inquiéter ne change rien.

Mieux vaut battre en retraite devant une question embarrassante. Celui qui l’a posée est toujours le premier à y répondre.

Si autrui doit pouvoir nous être donné, c’est par une appréhension directe qui laisse à la rencontre son caractère de facticité comme le cogito lui-même laisse toute sa facticité à ma propre pensée.

Je ne dispute pas de ce que j’ignore.

Il n’y a pas de tendresse sans inquiétude. Aimer, c’est avoir quelqu’un à perdre, et c’est donc avoir peur.

Tous nos tourments sur ce qui nous manque me semblent procéder du défaut de gratitude pour ce que nous avons.

Pour l’amant absent, il n’est soupçon qui ne le poursuive ni crainte qui ne l’assiège.

Ce qu’on n’a pas, ne manque pas.

Mais l’objectivité n’est pas la neutralité. L’effort de compréhension n’a de sens que s’il risque d’éclairer une prise de parti. Je prendrai donc parti pour finir.