Je suis né loin d’où j’appartiens et je suis sur le chemin du retour.

Attribution non vérifiée, l’œuvre d’origine n’a pas été retrouvée. Vous connaissez la source ?Comment nous vérifions
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Déporté, ça veut dire être loin de ce qui nous porte, loin de la vie.
Moi, je vis comme un bohémien. Je suis un fugitif. Il n’y a pas un lieu qui me semble habitable au-delà d’une certaine durée, pas même ma propre peau.
Je me sens lié réellement à l’Etat, à la patrie, à mes amis, à ma famille au sens complet du terme. Mais mon cœur ressent face à ces liens un curieux sentiment d’étrangeté, d’éloignement et l’âge accentue encore cette distance.
Je sus que j’entrais dans un autre monde que celui que je pouvais découvrir de la maison, et aussi que j’étais parti pour un long voyage. Il ne s’agissait pas d’aller en ville, cette fois, mais beaucoup plus loin ; un voyage comme j’en avais jamais fait.
À mesure que je m’en éloigne, ma vie passée se dessine comme une île.
Je me dis que peut-être, quelque part, dans un lieu lointain que je ne connais pas du tout, tout est déjà perdu d’avance, depuis longtemps.
Partir ne mène nulle part, j’ai mis longtemps à le comprendre ; mais pour cela sans doute était-il nécessaire d’avoir fait tout le chemin.
Je suis d´un autre pays que le vôtre, d’un autre quartier, d´une autre solitude.
Au milieu du voyage de notre vie, je revins à moi dans un bois sombre où le droit chemin était perdu.
Où que j’aille, je suis un morceau du paysage de mon pays.

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