Il y a d’étranges pères, dont toute...

Si certaines personnes mouraient et que d’autres ne mouraient pas, la mort serait une terrible affliction.

Quand nous sommes jeunes, nous couchons pour la vieillesse; quand nous sommes vieux, nous épargnons pour la mort.

La morale est dans les faits, pas dans les sentiments. Si je soigne mon père, je peux m’amuser à désirer sa mort.

Les parents d’un enfant mort ne savent pas ce que leur douleur fait à celui qui est vivant.

Les hommes oublient plus facilement la mort de leur père que la perte de leur patrimoine.

Les adultes craignent l’enfance, symbole de leur mort.

En temps de paix, les fils ensevelissent leurs pères; en temps de guerre, les pères ensevelissent leurs fils.

Les fils naissent avec en eux ce que la vie, chez les pères, a laissé à moitié.

Un père risquera tout pour sauver son enfant, même sa vie. C’est une passion qui vous étreint dès l’instant où vous tenez votre premier enfant dans vos bras, et elle ne vous quitte jamais.

Les parents, dans leurs déchirements, ce sont à la fois les entrailles et l’âme qui saignent.

Si mon enfant était atteint d’une atroce souffrance et qu’il n’existat aucun remède pour alléger sa douleur, je considérerais comme mon devoir de lui donner la mort.

Non, mon père, dit-il, je me fais une autre idée de l’amour. Et je refuserai jusqu’à la mort d’aimer cette création où des enfants sont torturés.

Quand mon père est mort, j’ai enroulé un fil blanc autour de mon index. Je l’ai gardé pour me rappeler qu’à une époque je ressentais des choses, qu’à une époque j’avais un père, qu’à une époque j’avais une vie.

La mort des parents ne devient définitive que le jour où leurs enfants ne sont plus là pour les évoquer.

La mort n’est qu’un déplacement d’individualités. L’hérédité fait circuler les mêmes âmes à travers la suite des générations d’une même race.