Si on devait dessiner l’intelligence, la plus fine fleur de la pensée, on prendrait le visage d’une jeune mère, n’importe laquelle. De même si on devait dire la part souffrante de tout amour, la part manquante, arrachée.
Écrivain, 1951-2022 Image : Vermeer&Velazquez, CC BY-SA 4.0, Wikimedia Commons Partager sur
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La part manquante
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L’amour d’une mère c’est comme l’air : c’est tellement banal qu’on ne le remarque même pas. Jusqu’à ce qu’on en manque.
En amour, comme d’ailleurs en art, l’intelligence toute sèche, toute nue, est une disgrâce.
L’amour, tu sais, ce dont il a le plus besoin, c’est l’imagination. Il faut que chacun invente l’autre avec toute son imagination, avec toutes ses forces et qu’il ne cède pas un pouce du terrain à la réalité ; alors là, lorsque deux imaginations se rencontrent… Il n’y a rien de plus beau.
L’intelligence, c’est pas sorcier, il suffit de penser à une connerie et de dire l’inverse.
L’intelligence ne vaut qu’au service de l’amour.
L’imagination est le lièvre qui détale devant le lévrier de l’intelligence.
La seule intelligence qui vaille la peine, c’est celle qui nous permet de nous mettre à la place de l’autre – de ressentir ce qu’il ressent sous la douleur et l’humiliation.
C’est au cœur d’une mère une idée importune, que de voir un enfant s’éloigner de ses bras.
Sauf la naissance, tout le reste peut s’acquérir par le talent, le savoir, l’intelligence, le génie.
Un enfant prodige est un enfant dont les parents ont beaucoup d’imagination.
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