Cet été, j’aurai cinquante ans; - La mort me dégrade, incessamment.
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- Ma vie est comme une plume sur le dos de ma main, attendant le vent de la mort.
- Si j’ai l’occasion, j’aimerais mieux mourir de mon vivant !
- Je pense souvent à la mort.
- Laissez-moi goûter un peu de vie avant beaucoup de mort !
- En fait, au fond, toujours ceci : comme si j’étais comme mort.
- La vie commence à cinquante ans, c’est vrai; à ceci près qu’elle se termine à quarante.
- Mon rêve : mourir jeune à un âge très avancé.
- Il y a des moments où j’ai envie de mourir, - Alors, la mort, ça m’est égal.
- Je ne vais pas mal. Mais rassurez-vous, un jour, je ne manquerai pas de mourir.
- Beaucoup d’être m’aiment encore, mais désormais ma mort n’en tuera aucun.
- Est-ce que la mort me consolera de ma vie ?
- Je ne sais pas ce qui m’inquiète à propos de la mort : sans doute les horaires.
- Je suis en pourparlers avec la mort, je pèse ses propositions.