C’est bon de mourir pour quelque chose. De se dire qu’on est un petit grain de sable, c’est tout, mais qu’à force de mettre des grains de sable dans la machine, un jour, elle grincera et elle s’arrêtera.
Écrivain, 1910-1987C’est bon de mourir pour quelque chose. De se dire qu’on est un petit grain de sable, c’est tout, mais qu’à force de mettre des grains de sable dans la machine, un jour, elle grincera et elle s’arrêtera.
Écrivain, 1910-1987Partager sur
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Becket : ou, L'honneur de Dieu
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Si vie et mort joignent leurs doigts pour t’étrangler, trop morte vie et mort trop vive, alors t’imposent De rejoindre en germe de fleur et grain de blé L’essentiel des choses.
On n’est jamais serein dans la vie. Etre serein, c’est être mort. À partir du moment où tu auras plus à perdre qu’à gagner, tu seras foutue.
L’argent va et vient. Tu peux l’accumuler, il continue d’être ce qu’il est : un monceau de sable. On ne bâtit rien sur du sable.
Les meilleures choses ne sont bonnes qu’à la condition de les préserver de l’abus. Chauffée à un certain degré, ce n’est plus la vitesse, c’est la mort que donne la machine à vapeur.
Mourir, mourir… Mourir, ce n’est rien. Commence donc par vivre. C’est moins drôle, et c’est plus long.
Mais que c’est bon aussi de mourir ! Alors que c’est bien fini et que s’étend sur nous peu à peu
L’obscurcissement comme d’un ombrage très obscur.
La mort prends les gros richards qui se la pètent, les petits marrants qui contrepètent, et même les qui-sont-bien -montés.
Pitié pour la graine que le vent a jetée sur les pierres calcinées et qui meurt dans les tourments en serrant contre son cœur un message inentendu ! Pitié pour la semence qui vient de tomber sur une terre grasse et qui n’en a pas fini avec ce monde incohérent !
Aussitôt fait que dit ; le fidèle émoucheur Vous empoigne un pavé, le lance avec roideur, casse la tête à l’homme en écrasant la mouche, et non moins bon archer que mauvais raisonneur : Roide mort étendu sur la place il le couche.
La mort est douce… Ce qui fait souffrir avec certains poisons, certaines blessures maladroites, c’est la vie.

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