L’automne et sa pluie ventent au-dessus des...

Le sens d’un songe, l’effet des nuages d’automne, la pensée des femmes et le naturel des rois, nul ne le sait.

La feuille d’automne descend plus vite Que les arbres ne grandissent plus vite.

Oh ! L’automne l’automne a fait mourir l’été.

A l’automne des saisons, ce sont les feuilles qui meurent. A l’automne de la vie, ce sont nos souvenirs.

Ce qu’il y a parfois de beau avec l’automne, c’est lorsque le matin se lève après une semaine de pluie, de vent et brouillard et que tout l’espace, brutalement, semble se gorger de soleil.

Les nouvelles sont comme les feuilles d’automne. Le vent qui les porte les malmène.

L’automne épuisé, plus même réchauffé par le soleil rare, perd une à une ses dernières couleurs. L’extrême ardeur de ses feuillages, si enflammés que toute l’après-midi et la matinée elle-même donnaient la glorieuse illusion du couchant, s’est éteinte.

La peur - c’est un roulement de tombereau, la nuit, dans un bois où ne passe aucune route.

La mort est derrière la pluie. Derrière la pluie, plus jamais de pluie. Après l’enfer, la vie.

La forêt bruissait. Au printemps, elle avait procréé comme jamais. Le silence des années de désertion animale, de famine humaine, était un lointain souvenir. La vie, de nouveau, mettait la mort au sol.

Le roc inébranlable peu à peu est désagrégé par les fines gouttes de pluie.

La pluie nous a debués et lavés Et le soleil desséchés et noircis; Pies, corbeaux nous ont les yeux cavés Et arraché la barbe et les sourcils.

Minuit vient de sonner. Musique triste de la pluie sur les carreaux. Le temps coule avec lenteur, grain après grain dans son sablier géant.

Les coups de tonnerre les plus menaçants ne sont pas toujours accompagnés de pluie.

La beauté de l’ennui Dans la nuit qui bourdonne A la galeuse féerie Des crépuscules d’automne.