Pour tout ce qui existe, il est...

Pour célébrer la mémoire de tous les écrivains passés je propose un siècle de silence.

L’heure est comme une nef sur la mer du silence.

Juste semer quelques graines, et les abandonner au temps. Surtout ne rien précipiter. Se contenter du moindre signe. Devenir allié du silence, ami des jours perdus.

Le silence, c’est la meilleure production qu’on puisse faire, parce qu’il se propage : on ne le signe pas et tout le monde en profite.

Un écrit lié au temps est comme un sentier dans la neige : on ne s’en sert qu’en hiver; le printemps l’emporte et en été il n’existe plus, on n’en a pas besoin, alors on l’oublie.

Voici la nouvelle année Souriante, enrubannée, qui pour notre destinée, par le ciel nous est donnée : C’est à minuit qu’elle est née. Les ans naissent à minuit L’un arrive, l’autre fuit. Nouvel an ! Joie et bonheur !

Et que j’aime ô saison que j’aime tes rumeurs Les fruits tombant sans qu’on les cueille Le vent et la forêt qui pleurent Toutes leurs larmes en automne feuille à feuille.

Ne pensez pas à l’automne. - Il viendra bien à temps, tout comme l’hiver. - Profitez au contraire du bonheur que vous donnent - Les vrais beaux jours sous les grands arbres verts.

Dans le chant, la voix se quitte : c’est toujours une absence que l’on chante. Le temps de chanter est la claire confusion de ces deux saisons dans la vie : l’excès et le défaut. Le comble et la perte.

L’an vieux est mort, vive l’an neuf. Puisse cette nouvelle année amener plus de bien que de mal pour le monde; et m’aider à remplir mieux mes devoirs.

Je crois que l’heure de l’épreuve sonne dans toutes les existences. Nous avons tous notre démon particulier qui nous chevauche et nous tourmente et il faut bien finir par le combattre.

Il est temps que se brise le cercle de l’indifférence pour recommencer à découvrir la beauté de la rencontre et du dialogue.

Pour l’amour, un mois est un siècle de fermentation; les pensées, les désirs, les exigences errent, changent, se combattent les uns les autres.

Sur le Noël, morte saison, - Que les loups se vivent de vent...

On offre aux morts une minute de silence. - Ils en possèdent une éternité. - Peut-être souhaiteraient-ils une minute de notre bruit de vivants ?