Une rose semble grise à minuit, mais...

La cheminée dont l’énorme hotte s’adornait d’une coquette dentelle de papier rose.

A quelque rose chasseur est bon.

La rose est sans pourquoi.

Pendant une bouffée de silence, épaisse comme une brume, je viens d’entendre choir sur la table voisine les pétales d’une rose qui n’attendait, elle aussi, que d’être seule pour défleurir.

Ah, vous pouvez le dire, les poêles Godin, il n’y a rien de tel, ça vaut le chauffage central. Ca ne s’éteint jamais. On les bourre le soir, le matin il n’y a qu’à vider les cendres.

L’absence refroidit les passions modérées au lieu qu’elle enflamme les plus violentes, telle que le vent qui éteint une bougie et qui excite la flamme d’un grand feu.

Personne ne peut voir au soleil la fumée d’un sillon labouré sans avoir la chaude fièvre d’en être le seigneur.

Le vin rouge était sombre, presque noir dans les verres ballons, avec un point rose et plus lumineux au centre.

La rose n’a d’épines que pour celui qui veut la cueillir.

La nature de l’homme n’est pas de tuer des agneaux ou de casser les pierres, mais de circuler une rose à la main.

Je puis me plaindre que les buissons de rose aient des épines ou me réjouir que les buissons d’épines portent des roses. Cela dépend comment vous regarder.

Si la rose est belle fleur, c’est aussi parce qu’elle s’ouvre.

Rose, ô pure contradiction, joie de n’être le sommeil de personne sous tant de paupières.

Comme un astre dans ses branches, sa candeur étreint les soirs, dont elle est la rose blanche, il faut l’aimer pour la voir.

Ce n’est pas parce qu’il y a une rose sur le rosier que l’oiseau s’y pose : c’est parce qu’il y a des pucerons.