Ni mon intelligence, ni mes moyens d’expression ne sont à la hauteur de ma faculté de sentir, je veux dire de mes tortures.
Écrivain, 1911-1995 Image : Photographer of Keyston agency/Getty Images before Rivarol Premium. Photo taken in the last years of Cioran's life-in-Ro…, Domaine public, Wikimedia Commons Source : Cahiers, 1957-1972 (1997)
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Privée de ma liberté par un jeu de barrages et d’autocensure, je n’ai su ni créer un personnage ni tracer un portrait.
Je ne suis pas bon, dans l’ensemble, ce n’est pas un des traits de mon caractère. L’humanitaire me dégoûte, le sort des autres m’est en général indifférent, je n’ai même pas le souvenir d’avoir jamais éprouvé un quelconque sentiment de solidarité.
J’ai l’impression d’être un vase qui fuit : l’orgueil, la dignité, le courage coulent par toutes mes fissures. Seule demeure la terreur. Une terreur qui me dévore, qui m’aveugle.
L’impossibilité de me faire comprendre est ma véritable raison d’être.
Je ne me devinais pas d’identité. Mon caractère était justement de ne pas en avoir, de ne pas y croire, de ne pas y attacher plus d’importance.
C’est à se désoler, que seule l’intelligence comprenne ce que j’ai sur le cœur, contre elle. Le cœur ne le comprend pas.
Je me suis soigneusement abstenu de tourner en dérision les actions humaines, de les prendre en pitié ou en haine ; je n’ai voulu que les comprendre.
Il y a des choses dans ma vie que je n’ai pas su prévenir ou maîtriser.
Ma dignité n’est pas mon courage ou ma force. Ma dignité, c’est de ne pas me résigner.
Je ne puis apprendre à parler à qui ne s’efforce pas de parler.
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