Joie ou douleur, tout demande sans cesse à sortir de ton cœur.

Puisque c’est ton métier, misérable poëte, Même en ces temps d’orage, où la bouche est muette, Tandis que le bras parle, et que la fiction Disparaît comme un songe au bruit de l’action; Puisque c’est ton métier de faire de ton âme Une prostituée, et que,joie ou douleur, Tout demande sans cesse à sortir de ton cœur; Que du moins l’histrion, couvert d’un masque infâme, N’aille pas, dégradant ta pensée avec lui, Sur d’ignobles tréteaux la mettre au pilori; …