L’ingéniosité en amour, c’est comme la poésie en littérature. On peut s’en passer, mais c’est dommage.
1921-2000L’ingéniosité en amour, c’est comme la poésie en littérature. On peut s’en passer, mais c’est dommage.
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Les Pensees de San-Antonio
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L’amour est la poésie des sens.
Le mystère est la poésie de l’amour.
Ce vice littéraire qui consiste à se forcer à aimer ce qu’on se croit obligé d’admirer.
L’entêtement représente le caractère, à peu près comme le tempérament représente l’Amour.
C’est en poésie seulement que le monde entier comprend un amoureux. Dans la vie réelle, on le déclare enroué, et on lui donne une bonne cuillerée de ce mélange nauséabond appelé le bon sens.
L’amour est un caprice dont la durée ne dépend pas de nous, et qui est sujet au dégoût comme au repentir.
Les amoureux condamnés, une fois la chair rassasiée, à une vie de tourments. L’amour ne signifie donc pas du tout le bonheur, c’est un aspect du mythe qui s’écroule à nos pieds.
Je n’ose plus me flatter d’une réponse ; l’amour l’eût écrite avec empressement, l’amitié avec plaisir, la pitié même avec complaisance : mais la pitié, l’amitié et l’amour sont également étrangers à votre cœur.
L’amour est comme un livre : certains chapitres sont tristes, d’autres passionnants, mais on veut toujours connaître la suite.
Ce n’est pas pour devenir écrivain qu’on écrit, c’est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour.

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