C’était bizarre dans ma vie. Alors que j’éprouvais du bonheur, il me suffisait de penser que ce bonheur n’était pas là pour longtemps, et il cessait aussitôt d’être.
Source : Roman avec cocaïne
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J’ai connu le bonheur, mais ce n’est pas ce qui m’a rendu le plus heureux.
Le destin me sourit mais sans me rendre le moins heureux.
Je touchais du bout des doigts le bonheur total, absolu, et on me le retirait avant même que j’aie pu y goûter.
Le temps du bonheur est passé comme un éclair ; celui des disgrâces commence, sans que rien m’aide à juger quand il finira.
Il n’est pas certain que le bonheur survenu trop tard, quand on ne peut plus en jouir, quand on n’aime plus, soit tout à fait ce même bonheur dont le manque nous rendit jadis si malheureux.
Je suis dans un de ces moments où je vois si nette la piste de ce gibier qui s’appelle le bonheur.
Au fond, n’était-ce pas cela le bonheur ? Une parenthèse pendant laquelle, sans penser au passé ou à l’avenir, on arrive à s’enfuir de soi-même ?
Se maintenir dans le bonheur est épuisant, alors qu’il n’y a finalement aucun effort à fournir dans la chute. Mais ça ne pouvait pas durer, je devais affronter ma vie.
Le problème, quand on a été heureux au moins une fois dans sa vie, c’est qu’on ne peut plus s’en passer.
Le bonheur est venu habiter chez moi, et je ne l’ai pas reconnu.
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