Vous connaissez John Babitt, l’Américain dont la femme a tranché le sexe avec des ciseaux ?
J’aurais préféré avec un sécateur, pour ma part.
Pourquoi cela ?
Parce que, avec des ciseaux, c’est long, faut faire le tour !
1933-2003Vous connaissez John Babitt, l’Américain dont la femme a tranché le sexe avec des ciseaux ?
J’aurais préféré avec un sécateur, pour ma part.
Pourquoi cela ?
Parce que, avec des ciseaux, c’est long, faut faire le tour !
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J'me marre
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Vouloir manœuvrer une femme sur le sol natif de sa lubricité sentimentale, c’était pour un homme comme s’il voulait flairer mieux qu’un chien.
Humilité attendrie et attendrissante de pataud qui n’a oncques su délacer un corset sans en embrouiller les cordons.
Ma femme ! Qui a inventé cette possession ridicule ?
L’idéal eût été d’avoir un spadassin qui exécutât la besogne devant lui, mais le métier de tueur à gages s’est à peu près perdu, du moins à l’usage du vulgaire.
En ces heures d’amertume où l’on brisait sa vie, il comprit la valeur de l’amour d’une femme. Une épouse ! La seule qui puisse chérir un homme piétiné par des bottes de fonte !
Il n’y a qu’un coussin pour un front d’homme lourd d’idées, c’est une épaule de femme.
À qui d’entre nous n’est-il pas arrivé au cours de son existence d’éprouver tout à coup, au passage d’une femme dans une rue, ou un salon, sur une route, une sorte d’aura, de frisson physique et moral…
Je ne dis pas que Chevillard soit imbattable au coup de bouton, mais il me séduit. Il a des retraits de corps d’une grâce imprévue. Tout son jeu est une composition de haut style. Sa phrase d’armes est presque littéraire.
Sur la manche de son veston, il découvrit une tache de graisse. Eh, mon Dieu, quelle horreur ! Murmura-t-il fémininement.
Dans le temps, si on t’avait foutu à la lourde chaque fois que t’as fait des conneries, t’aurais passé ta vie dehors.

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