Les Confessions de Rousseau, celles de saint Augustin surtout, sont-elles des autobiographies ? On n’y apprend pas énormément de choses sur leur vie. Le texte est ailleurs. L’autobiographie, c’est la biographie de l’individu écrite de l’intérieur. C’est le courant intérieur de la vie, le flux.
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- Ces sermons, tels que l’auteur les traçait sur le papier, n’étaient pour l’ordinaire que des matériaux dispersés, auxquels son âme entraînée, et, pour ainsi dire, oppressée par son sujet, se chargeait de donner la vie et l’ensemble.
- Il est bien à plaindre celui qui ne vit pas sa vie, mais son autobiographie.
- L’important dans une vie n’est pas ce qui a été accompli mais ce qu’en rapporteront les biographes.
- Une vie privée de fantasmes au lieu d’une vie privée fantasmatique : une vie de psychotique.
- Composer une poésie digne d’être lue et retenue est un don du destin : cela arrive à quelques rares personnes, en dehors de toute règle et de toute volonté, et à ces quelques personnes même, cela n’arrive que rarement dans la vie.
- Parfois, on aimerait savoir, n’est-ce pas, la nature exacte des paroles : leur poids sur les âmes, leur action insidieuse sur les pensées, leur durée de vie, si elles sucrent ou rendent amers les coeurs.
- Tout un chacun... Trouve agaçant qu’on raconte sa vie selon une autre interprétation que la sienne propre.
- Les seuls livres dignes d’être lus sont ceux qui rendent sensible, non pas dans des phrases explicites, non pas même par le fil de l’intrigue, mais dans leur texture même, leur tissu de mots, à la fois ce que la vie à d’impossible et ce qu’elle a d’admirable.
- Mais nos histoires, celle de Wade et la mienne, retracent la vie de garçons et d’hommes telle qu’elle existe depuis des millénaires, celles de garçons, battus par leur père et dont la capacité d’amour et de confiance a été mutilée presque à la naissance.
- J’ai toujours pensé qu’une part de nos cauchemars, de nos problèmes et de nos rêves est blottie au coeur de nos oreillers. Voilà pourquoi nous les enveloppons dans des taies : pour ne pas voir les traces de notre vie.
- Du reste, ce fragment de ma vie que je passe sous silence, le lecteur ne perdra rien à ne pas le connaître.
- Quel beau livre ne composerait-on pas en racontant la vie et les aventures d’un mot !
- Maintenant nous allons montrer des scènes de la vie que je n’ai pas vécue. Si ce qui arrive parait tel que des êtres humains ne puissent pas permettre que de telles choses arrivent, c’est que vous n’avez pas lu les histoires de votre temps.
- La vie prend son tour, fait ses propres exigences, écrit sa propre histoire, et en cours de route, nous commençons à réaliser que nous n’en sommes pas l’auteur.
- La dernière à se lever de son lit, tout simplement, comme si la vie entière était contenue dans les pages des livres, comme s’il suffisait de rester là, à l’abri, à contempler la vie de loin.