Chez nous, on mangeait à la carte...

L’appétit vient en mangeant, la soif s’en va en buvant.

Il n’est de bons repas Que ceux qu’appétit assaisonne.

Note soutenue. Point d’orgue de votre repas au restaurant, pendant la saison des parasols.

Après un bon dîner, on n’en veut plus à personne, même pas à sa propre famille.

Il n’est plus proche parents qu’une bourse pleine et un sac de farine.

On m’a mise en garde contre vous, 007 : sexe au dîner, cadavre au petit-déjeuner. Mais ça ne marche pas avec moi.

De larges tranches de pain coupées sur de petites assiettes de terre rouge, et l’on était là autour de la marmite, l’assiette tendue, la narine ouverte... Je n’ai jamais rien mangé de meilleur que cette bouillabaisse de langoustes.

La plèbe, c’était nous. La plèbe, c’étaient ces disputes pour la nourriture et le vin, cet énervement contre ceux qui étaient mieux servis et en premier, ce sol crasseux sur lequel les serveurs passaient et repassaient et ces toasts de plus en plus vulgaires.

Quand j’entends le mot culture, je sors mon carnet de chèques.

Chaque repas que l’on fait est un repas de moins à faire.

Quand on n’était pas sage, on allait au coin avec une queue d’artichaut dans la bouche pour bien comprendre l’amertume de la faute.

Dans le temps, si on t’avait foutu à la lourde chaque fois que t’as fait des conneries, t’aurais passé ta vie dehors.

Eros maladroit qui manque le coeur et n’atteint que l’estomac...

C’est faiblesse de céder aux maux, mais c’est folie de le nourrir.

Seuls ceux qui ont eu faim avec moi et se sont tenus près de moi quand j’ai traversé une mauvaise période à un moment de la vie, mangeront à ma table.