Ce qu’on appelle l’amour c’est l’exil, avec de temps en temps une carte postale du pays, voilà mon sentiment ce soir.
Écrivain, 1906-1989Source : Premier amour (1946)
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L’amour est un voyage dont on ne revient pas intact.
Elle était alors l’intruse dans mon voyage, elle en est à présent la boussole. L’amour est toujours une intrusion. Le hasard se fait chair, la passion se fait raison.
J’ai l’amour à fleur de cœur qui me fait souffrir sans trêve lorsque tu rêves paisiblement, toi mon tourment, toi ma douleur.
Je voudrai pouvoir en écrire plus long là-dessus, mais c’est d’amour qu’il s’agit, et l’amour parfait est ce qu’il y a de plus magnifique au monde, mais de plus décevant aussi, car c’est plus qu’on ne peut exprimer.
Voyager, ça fait vivre. C’est comme l’amour.
L’amour, tout comme la mort, est une étape du voyage où on arrive tous, un jour ou l’autre.
L’amour… N’est que le roman du cœur. C’est le plaisir qui en est l’histoire.
La rupture s’est faite. L’amour s’est envolé. Bon voyage !
On parle d’amour quand on souffre. Le manque, l’absence, l’attente attisent la souffrance, et on appelle ça de l’amour.
L’amour est la seule chose qui donne un sens à nos pauvres allées et venues sur terre : pas précisément une trouvaille, je le crains. Tu vas me croire fou, mais c’est de cette manière que je bois aussi, comme absorbant un éternel sacrement.
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