L’amour… N’est que le roman du cœur. C’est le plaisir qui en est l’histoire.
Écrivain, 1732-1799L’amour… N’est que le roman du cœur. C’est le plaisir qui en est l’histoire.
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Source vérifiée
Le Mariage de Figaro ou La Folle Journée (1784), acte V
L’amour… n’est que le roman du cœur; c’est le plaisir qui en est l’histoire: il m’amène à tes genoux.
Texte du domaine public, transcription Wikisource (CC BY-SA).
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Quand l’amour s’est rendu maître d’un cœur, ce cœur ne connaît plus d’autre félicité que l’amour.
L’amour est comme un livre : certains chapitres sont tristes, d’autres passionnants, mais on veut toujours connaître la suite.
Le véritable amour ne peut se passer du cœur, et dure autant que les rapports qui l’ont fait naître.
L’amour est la poésie des sens.
Les amoureux condamnés, une fois la chair rassasiée, à une vie de tourments. L’amour ne signifie donc pas du tout le bonheur, c’est un aspect du mythe qui s’écroule à nos pieds.
L’amour est un rusé, et avec lui il n’y a sainte qui tienne.
Aimer c’est souffrir et il ne peut y avoir d’amour autrement.
L’amour n’est pas un sentiment, c’est un art.
L’amitié seule véritable est l’histoire de notre cœur, et l’amour n’en est que la fable.
L’amour est pour la femme un roman dont elle est l’héroïne ; pour l’homme, un roman dont il est l’auteur.

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