L’âge semble être le meilleur dans quatre domaines : le vieux bois à brûler, le vieux vin à boire, les vieux amis à qui faire confiance et les vieux auteurs à lire.
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Certains, jeunes gens, sont bien vieux pour leur âge.
La vieillesse n’est pas une question d’âge, mais bien plus une certaine façon de regarder les autres.
Les vieillards vivent dans le passé ; les jeunes gens dans l’avenir ; l’homme mûr et sage dans le présent.
Le temps éclaircit bien des questions ; mais que d’opinions deviennent problématiques avec l’âge ! La vieillesse est la mère du doute.
En vieillissant, on prend conscience de l’impermanence des choses.
Il y a des polichinelles pour tous les âges.
On devrait décorer quiconque atteindrait l’âge de soixante ans. La vanité des hommes est telle, que la plupart d’entre eux, au lieu de courir la gueuse, de boire comme des trous et de faire les polichinelles, pratiqueraient la sobriété, la sagesse et la continence, dans l’espoir de devenir vieux et d’avoir la croix d’honneur.
L’âge me pousse vers la prose, l’âge chasse la folle rime, que, je l’avoue en soupirant, je courtise moins ardemment.
Si l’on est d’accord pour considérer la vie avec ennui, alors seulement on peut se comporter comme de vieux amis.
À partir d’un certain âge, la vieillesse nous donne les traits de tous nos ancêtres réunis, dans la molle bousculade des réincarnations.
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