On vendit le chien, et la chaîne,...

Un homme qui vend du miracle afin d’être adulé n’est qu’un charlatan. Celui qui le lui achète, même s’il n’aboie pas, n’est qu’un chien.

On n’attache pas son chien avec des saucisses.

Le chic, la classe, l’élégance, le chien et même le peps, on ne les a pas par comparaison, on les a ou on ne les a pas, ou plutôt, on ne vous les reconnaît pas.

Ah ! Le temps, ce fugueur indolent qui nous suit à la trace comme un chien errant et qui, lorsqu’on croit l’avoir apprivoisé, nous fausse compagnie en nous dépossédant de nos marques.

La feinte charité du riche n’est en lui qu’un luxe de plus; il nourrit les pauvres comme des chiens et des chevaux.

Le mariage, la maison, ça se paye avec l’argent qu’on a gagné en vendant notre sang. Celui qu’on gagne dans les champs nous permet tout au plus de ne pas mourir de faim.

Une fois rien, c’est rien; deux fois rien, ce n’est pas beaucoup, mais pour trois fois rien, on peut déjà s’acheter quelque chose, et pour pas cher.

L’art d’être marchand consiste plus à se faire payer qu’à vendre.

Ce ne sont pas les animaux qui ont choisi leur statut. Si la vache est sacrée en Inde, alors que nous sommes sacrément vaches avec elle partout ailleurs, elle n’y est pour rien.

Ce qui est bon pour les animaux ne l’est pas pour l’homme, et encore moins pour la femme.

Dans nos montagnes, le métier de berger se perd. L’élevage n’est plus à l’alpage.

On attrape les lièvres avec des chiens, les femmes avec de l’argent et les sots avec des louanges.

Il n’est pas nécessaire de montrer le méchant au chien.

Un ménage cesse d’être un ménage lorsque c’est le chien qui apporte les pantoufles et que c’est la femme qui aboie.

La valeur d’une chose réside parfois non dans ce qu’on en tire mais dans ce qu’on paie pour elle, dans ce qu’elle nous coûte.