La récupération, le recyclage, c’est l’apanage des guerres, leur poésie en somme, cette façon qu’ont les choses de servir deux fois et à des buts distincts : les balles du front, en 14, deviennent pendentifs, ornements de bracelets, à l’arrière.
Source : Ingrid Caven (2000)
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Ce grand art de la guerre, art savant, mais terrible, et pourtant nécessaire, qui guérit quelques maux et nuit à tous les biens.
Des sacrifices humains encore et toujours ! Des amusements barbares ! Nous savons que les Barbares ont un art. Faisons-en un autre.
S’il est glorieux de faire des conquêtes, il ne l’est pas moins de les garder : l’un est souvent l’ouvrage du hasard, l’autre est un effet de l’art.
Le pays regorge de talents bloqués derrière le mur de l’argent.
Quand on part chercher de la laine, il peut arriver qu’on revienne tondu.
Mes caractères sont des conglomérats, des fragments de la civilisation présente et passée, des bribes de journaux et de livres, des morceaux d’êtres humains, des lambeaux arrachés à des habits de fête devenus des guenilles.
Un instant, j’ai pensé à ces phrases fantômes, ces reparties féroces, ces milliers de répliques jamais envoyées, demeurées suspendues, invisibles, ces griffes fières jamais sorties de mon corps.
Une contrebasse, c’est plutôt, comment dire, un embarras qu’un instrument.
Ils se passionnent ces vieux pour des bricoles, un quart de rouge, quelques mégots… Ils se chamaillent, se filent des coups de canne, à ce qu’il paraît, pour des histoires encore d’amour puisque c’est mixte l’établissement.
Chien sans museau, femme sans fuseau, homme sans couteau font triste monde et peûx moégneaux.
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