Personne ne déploiera jamais les facultés de son intelligence s’il n’intercale, pour le moins, quelques moments de solitude dans sa vie.
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L’intelligence met déjà à l’écart. Mais si la sensibilité s’y ajoute, alors là, c’est la solitude complète.
O intelligence, solitude en flammes, qui conçoit tout et rien ne crée.
L’intelligence est presque inutile à celui qui ne possède qu’elle.
Nul ne peut veiller sur sa solitude, s’il ne sait se rendre odieux.
La plupart des gens sont enfermés dans une existence solitaire, une vie restreinte par le manque d’imagination des limites que ne connaissent pas les lecteurs.
La solitude n’est pas l’isolement. Il y a les autres en soi.
Chez la plupart des hommes, l’intelligence est un terrain qui demeure en friche presque toute la vie.
Ce n’est pas tant l’intelligence qui nous distingue les uns des autres que le temps passé à réfléchir.
L’intelligence est la force, solitaire, d’extraire du chaos de sa propre vie la poignée de lumière suffisante pour éclairer un peu plus loin que soi, vers l’autre là-bas, comme nous égaré dans le noir.
Folie toute l’intelligence sans la conscience profonde de la mort et de l’impertinence.
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