La passion n’est qu’une chimère créée par...

Je fais l’amour mais c’est de telle sorte - Que seulement du plaisir j’en rapporte, - N’engageant point ma chère liberté.

L’amour ne se trouve que dans la liberté, et ce n’est qu’en elle qu’il y a de la récréation et de l’amusement éternel.

La liberté, ce n’est pas faire ce qu’on veut quand on veut en obéissant à ses pulsions, ce qui mène au n’importe quoi et surtout à l’esclavage. La liberté, s’est s’autoriser à mettre en oeuvre nos aspirations profondes sans être entravé par les souffrances induites par notre personnalité.

Il va falloir savoir aimer, consentir à apprendre à aimer. Combien cela est autre exigence que l’instinct ! C’est exigence de liberté. Et de cette liberté la plus extrême, la liberté volontaire pour se livrer, pour se lier.

L’amour ne peut s’apprendre dans les livres, car l’amour est un petit dieu malin qui volette, invisible, de-ci, de-la, vous assomme puis s’enfuit comme les premières hirondelles printanières.

L’amour est un art qui demande créativité et effort. Il ne saurait se réduire à une sensation agréable, dont l’expérience est affaire de hasard.

En amour, ce que je cherche, ce n’est ni tout à fait l’amour, ni la beauté, ni le plaisir, mais une sorte de défi à l’orgueil et l’occasion de vaincre quelqu’un par une suprême élégance du coeur.

La liberté est comme la vérité : presque personne ne l’aime pour elle-même, et cependant, par l’impossibilité des extrêmes, on y revient toujours.

Si je cherche à formuler ce que j’aime en toi, je dirais que c’est ta liberté - c’est-à-dire ce point de ton coeur où tu devenais à toi-même imprévisible.

La liberté doit-elle me conduire à la noyade ? Sans doute. Créer puis mourir, en ayant dit ce que l’on avait à dire, c’est peut-être cela le sens de la vie après tout.

La passion est cette forme de l’amour qui refuse l’immédiat, fuit le prochain, veut la distance et l’invente au besoin, pour mieux se ressentir et s’exalter.

Ce n’est pas pour devenir écrivain qu’on écrit, c’est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour.

Elle m’avait appris la liberté sans laquelle l’amour, bien souvent, s’étouffe, s’exaspère, s’étiole.

L’amour est la seule chose qui donne un sens à nos pauvres allées et venues sur terre : pas précisément une trouvaille, je le crains. Tu vas me croire fou, mais c’est de cette manière que je bois aussi, comme absorbant un éternel sacrement.