Mais chanteront-ils les Amants, dans la lumière...

La poésie ne doit pas périr. Car alors, où serait l’espoir du Monde ?

Ny l’oeil enflammé ne reçoit une claire lumiere, ny l’ame passionnée un parler franc, ny une reprehension toute crue.

Il va là où le chant ne manque jamais de souffle, là où le monde n’est plus qu’une seule note élémentaire tenue infiniment, une seule corde de lumière vibrant éternellement en tout, partout. Il disparaît de la ville.

La nuit vient ? Le jour viendra. L’obscurité porte la promesse de la lumière.

Mourir est une saveur que nous connaîtrons tous, un pain de lumière dont nous sommes les moineaux effrayés.

Sur le Noël, morte saison, - Que les loups se vivent de vent...

Les stars du rock vont et viennent. Les musiciens jouent jusqu’à leur mort.

Les daltoniens peuvent-ils voir la vie en rose ?

Je vais écrire des chansons jusqu’à ma mort. Il n’y a aucun doute.

Nous portons deux ou trois chants que notre vie se passe à exprimer.

Que l’idéal ne se décolore point en nous, ou le feu sacré de la vie s’éteindra.

S’il y avait sentiment d’éternité sur scène, ce serait l’éternité de la musique.

Du temps du muet... Il y avait de la musique... - Maintenant aussi... Mais on ne l’entend pas... Les gens causent tout le temps !

Le rossignol chante mieux dans la solitude des nuits qu’à la fenêtre des rois.

Qui donc pourra faire taire les grondements de bêtes Les hurlements furieux de la nuit dans nos têtes ?