Une femme c’est un portrait dont l’univers est le lointain A Paris nous changions de quartier comme on change de chemise De la femme vient la lumière et le soir comme le matin Autour d’elle tout s’organise.
Poète, 1897-1982Source : Le Roman inachevé (1956)
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Paris, femmes, soleil, soleil de minuit. Le Bois, le thé, le dancing, les courses, le cabaret. Femme… Est-ce la même, je ne la reconnais pas, ce matin elle était si simple, si effacée dans sa robe presque unie, la voici ce soir, chair et perles.
La nuit dissimule les défauts et est indulgente à toutes les imperfections ; à ces heures-là, toute femme semble belle.
Ange : La femme qu’on rêve. Démon : La femme qu’on a.
La femme dans notre société contemporaine n’est pas moins volage que l’homme. Elle est simplement plus discrète…
A Paris, quand on croise une femme dans la rue et qu’on la regarde, on commet presque une infidélité. Regarder une française et être vu par elle, on dirait qu’on ébauche un roman d’amour !
Dans cette chienne de vie, c’est encore la femme qui est le plus soleil.
La Chambre est femme. Le sentiment a sur elle un grand empire. La seule raison n’en a point.
Toutes les présences à l’œuvre sur terre sont féminines : la mère, la tempête, la passion, la désagrégation, la maladie, la mort. Mais en face d’elles se tient… Un vieillard qui les valait toutes : le temps !
Le jour où une femme qui passe devant vous dégage de la lumière en marchant, vous êtes perdu, vous aimez. Vous n’avez plus qu’une chose à faire : penser à elle si fixement qu’elle soit contrainte de penser à vous.
Derrière chaque grand homme, une femme tourne les yeux.
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