Évidente, l’œuvre d’art n’en reste pas moins à jamais intraduisible, inexplicable, indicible par quelque autre langage – puisqu’elle ne renvoie qu’à elle-même.
Source : Pour l’amour des livres (2019)
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Ce langage qui était un ambigu précieux des choses de l’art et du monde.
Il n’y a pas de renom universel parce qu’il n’y a pas de langage universel.
L’œuvre d’art vit dans le regard de celui qui la voit.
L’art ne peut se relever d’être devenu marchandise, cette perversion du sens est irrémédiable.
L’art est au-dessus des petits scrupules et de l’insignifiance populaire.
L’art est insensé et – comme tout – non dépourvu de sens.
L’art est maintenant un courant d’opinion. Celui qui n’est point entraîné croit ne rien comprendre, alors que précisément lui seul cherche à comprendre.
L’art n’est que de l’arbitraire mis en conserve.
Ce qui fait d’un livre une œuvre d’art, c’est précisément tout ce qui empêche de le résumer en une formule, toute cette richesse, cette beauté secrète qui, bien souvent, contredit d’une certaine manière, serait-ce à l’insu de l’auteur lui-même, le mouvement visible de sa pensée.
Ne copiez pas trop la nature. L’art est une abstraction.
Une œuvre d’art n’est jamais belle, par décret, objectivement, pour tous. La critique est donc inutile, elle n’existe que subjectivement, pour chacun, et sans le moindre caractère de généralité.
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