Je t’écris pour comprendre ce que j’ai...

Tu avais une connivence contagieuse avec tout ce qui est vivant et m’a appris à regarder et à aimer les champs, les bois et les animaux. Ils t’écoutaient si attentivement quand tu leur parlais que j’avais l’impression qu’ils comprenaient tes paroles. Tu me découvrais la richesse de la vie et je l’aimais à travers toi.

J’avais voulu croire que nous avions tout en commun, mais tu étais seule dans ta détresse.

Mes lettres étaient tendres. J’étais conscient d’avoir besoin de toi pour trouver mon chemin; de ne pouvoir aimer que toi.

Je crois au pardon et à l’oubli. Il y avait une raison pour laquelle nous étions ensemble. Je veux juste me souvenir du bon temps.

Nous lisions souvent ensemble, des poètes de l’amour courtois, mais souvent nous n’allions pas plus loin pour faire une partie de touche-pipi.

Mon mari et moi étions si étroitement unis par notre affection et notre travail commun que nous passions presque tout notre temps ensemble.

Je me suis rarement perdu de vue; je me suis détesté, je me suis adoré; puis nous avons vieilli ensemble.

Je pense à toi, tous les jours. Cela devient une pensée douce et calme. Voilà mon occupation : me rappeler certains moments de toi.

J’étais tout pour lui, et nous avons vécu dans une symbiose totale cette vie qui paraît si longue quand on est en train de la vivre, et si courte quand on se la remémore plus tard.

Votre vie est votre autobiographie. Écrivez une épopée.

Ma prochaine histoire d’amour ? Ce sera une histoire qui me respecte.

Je vis pour connaître, je connais pour vivre, je vis pour aimer, j’aime pour vivre.

Vivre ensemble, c’est partager. Le danger, c’est de s’annihiler l’un l’autre.

Si tu pouvais lire dans mon cœur, tu verrais la place où je t’ai mise.

Pourquoi n’écrivez-vous pas l’histoire de votre vie ? - C’est bien assez de la vivre.