Qui n’a cru respirer dans la fleur...

Les épaules fermes, rebondies, mates et blanches comme le marbre dépoli des statues antiques, ne se dessinent qu’assez tard; c’est un fruit d’automne, juste compensation de la perte de quelques fleurs de printemps.

Les mauvaises herbes du désert perdurent, mais la fleur du printemps s’épanouit puis se fane.

Plus ne suis ce que j’ai été, et ne le saurais jamais être; Mon beau printemps et mon étéOnt fait le saut par la fenêtre.

O jours de mon printemps, jours couronnés de roses.

Celui qui ajoute du vert au printemps, des roses à l’automne, du pourpre à de jeunes lèvres, crée la laideur parce qu’il ment.

Le printemps a des fleurs dont le parfum m’ennuie, l’été promet, l’automne offre ses fruits, d’aspects Irritants; l’hiver blanc, même, est sali de suie.

Comme on voit sur la branche, au mois de Mai, la rose En sa belle jeunesse, en sa première fleur, rendre le ciel jaloux de sa vive couleur, quand l’Aube de ses pleurs au point du jour l’arrose.

Le printemps est venu : comment, nul ne l’a su.

Une lolita, c’est une fleur qui vient d’éclore et qui prend conscience de son parfum et de ses piquants.

Pendant une bouffée de silence, épaisse comme une brume, je viens d’entendre choir sur la table voisine les pétales d’une rose qui n’attendait, elle aussi, que d’être seule pour défleurir.

Les clous, les sociétés, les sentiments peuvent se rouiller à la longue. Pas ma mère. Elle était un arbre, cerclé dans une cour de prison, mais que le moindre souffle de printemps pouvait faire bourgeonner et fleurir avec luxuriance.

Il faut dire : La crasse du tympan et non Le sacre du printemps.

Le printemps naît chaque fois que rit une jeune fille et meurt chaque fois que pleure un enfant.

Cette sorte de sourire que sont parfois aussi les fleurs, au milieu des herbes graves.

Si la vie n’est qu’un passage, dans ce passage au moins semons des fleurs.