Je suis aujourd’hui une femme partagée entre...

Il y a plusieurs manières d’être dans le présent. Voyager, aimer une femme, partager des choses très fortes, cela oblige à vivre dans le présent.

Je peux regarder des civilisations disparaître, des villes flamber ou des planètes exploser sans réagir. Mais montrez-moi une larme sur la joue d’une femme et vous ferez de moi ce que vous voudrez.

Femme, réveille-toi; le tocsin de la raison se fait entendre dans tout l’univers; reconnais tes droits.

La crise de la ménopause coupe en deux avec brutalité la vie féminine; c’est cette discontinuité qui donne à la femme l’illusion d’une «nouvelle vie».

Je ressens un coup de poignard en plein coeur, comme chaque fois que la femme de ma vie prend la direction opposée à la mienne, dans ce monde trop vaste.

Dire que j’ai gâché des années de ma vie, que j’ai voulu mourir (...) pour une femme qui ne me plaisait pas, qui n’était pas mon genre.

Vive la gaieté ! Je prends une existence nouvelle à chaque aurore ! Oublieuse du passé, ivre encore des assauts de la veille, tous les soirs j’épuise une vie de bonheur, une vie pleine d’amour !

J’ai l’impression d’être un vase qui fuit : l’orgueil, la dignité, le courage coulent par toutes mes fissures. Seule demeure la terreur. Une terreur qui me dévore, qui m’aveugle.

Un mot de curé d’ici, parlant d’une femme qui accouche tous les ans : « Cette femme est comme un confessionnal, il y a toujours du monde. ».

Dès ce moment, le doux espoir a remplacé la cruelle inquiétude. J’aurai cette femme, je l’enlèverai au mari qui la profane, j’oserai la ravir au Dieu même qu’elle adore.

Au-delà de ce qui est ressenti au présent, la tendresse est un germe de vie destiné à prolonger l’infinitude de l’instant.

Ce n’est pas tant la mort, mais sa crainte, qui sans cesse me tue, me sauve et me défend d’une femme cruelle et basse.

Si vous me réduisez au désespoir, je vous avertis qu’une femme en cet état est capable de tout.

La jalousie d’un coeur de femme est l’obscure terreur que sa joie doit finir.

Une femme qui ne dure qu’une nuit, pas même, qui ne dure qu’un rêve, nous laisse les plus doux regrets.