L’art, c’est le rare. Or, si, à côté d’un éléphant magnifique, on m’en montre une douzaine presque aussi beaux, le premier ne m’étonne plus.
Écrivain, 1864-1910 Image : auteur inconnu, Domaine public, Wikimedia Commons L’art, c’est le rare. Or, si, à côté d’un éléphant magnifique, on m’en montre une douzaine presque aussi beaux, le premier ne m’étonne plus.
Écrivain, 1864-1910 Image : auteur inconnu, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
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Journal, 1887-1910
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Donner du style » à son caractère – voilà un art grand et rare !
L’art ne veut pas la représentation d’une chose belle mais la belle représentation d’une chose.
Plus inexprimables que tout sont les œuvres d’art, ces êtres secrets dont la vie ne finit pas et que côtoie la nôtre qui passe.
L’art est le compliment de la nature.
L’art, au bout du compte, n’est peut-être pas plus sérieux que le jeu de quilles ? Tout n’est peut-être qu’une immense blague, j’en ai peur…
L’œuvre d’art, quand elle est vraiment belle, est quelque chose de complet et d’achevé.
Autrefois je voyais à travers l’écran des arts existants. J’allais au Louvre pour voir des peintures et des sculptures du passé et je les trouvais plus belles que la réalité. J’admirais plus les tableaux que la vérité.
Que de beauté l’art n’offre-t-il pas ! À condition de pouvoir retenir ce qu’on a vu, on n’est jamais vide ou vraiment solitaire, mais jamais seul.
L’art nous dit quelque chose, même là où nous pensons qu’il ne nous le dit pas. C’est sa force, la force de la littérature, du cinéma, de la peinture.
Dans l’art, rien n’est mineur par définition. Il y a le bon et le moins bon. Il en est ainsi de tous les arts.

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