Je suis arméniene, donc bien sûr, je...

J’ai des os dangereux dans mon corps.

Je suis fier de mon corps, je ne veux pas l’avachir. Je fais la sieste debout.

J’ai commencé par concevoir un pull très proche du corps, parce que je ne pouvais en trouver aucun.

Un coeur, c’est peut-être malpropre. C’est de l’ordre de la table d’anatomie et de l’étal de boucher. Je préfère ton corps.

Tous les jours j’me couche aux aurores. Et j’pars au taf avec une gueule d’enterrement comme si j’étais croque-mort.

Je suis docile non par goût de la soumission, car je n’ai jamais cherché à me mettre dans une position masochiste, mais par indifférence, au fond, à l’usage qu’on fait des corps.

Mon corps n’en fait qu’à sa tête.

Je passe ma vie à préparer une image déformée du cadavre que je serai, comme s’il n’allait pas se déformer suffisamment tout seul.

J’ai toujours fait en sorte que, même en employant des métaux et des choses un peu bizarres, que la femme belle, qu’elle soit une déesse, comme une extraterrestre, comme un rêve.

Bien que mes sentiments peuvent tenir dans le noyau d’un atome, j’aime sentir le parfum de sa danse effleurer ma peau.

Mon Dieu ! Je suis dans de sales draps : je n’arrête pas de le fixer. Je ne peux pas m’empêcher d’admirer ses muscles saillants, ses biceps, ses triceps, et tous ses autres eps possibles...

J’ai une joie profonde à traverser les épaisseurs de grisaille, la dureté que le monde met sur certains visages à la fin d’une vie. J’éprouve une joie profonde à enlever tous ces voiles et à voir, soudain, deux yeux qui brûlent dans l’ombre.

Tout est ménagé dans le corps humain avec un artifice merveilleux.

J’aime une femme qui rit. Il semble alors que son vagin remonte jusqu’à sa bouche, en vrillant, comme certaines fusées de feux d’artifice.

J’respire la nuit quand y’a plus personne dehors, quand les gens heureux respirent corps contre corps.